BLOG LITERARIO Y OTRAS LOCURAS

PAYASOS UBICUOS

2007-09-14T22:20:00.002-05:00

( Fotos: 1.- Estudio (digital) para "Rezando"por Patricia Velasquez de Mera, Cherry Hill 2005; 2.- Estudio (digital) para "Payasa Embarazada Triste" por Patricia Velasquez de Mera, Cherry Hiil 2003;. 3.- Estudio (digital) para "Payasa Embarazada Contenta" por Patricia Velasquez de Mera, Cherry Hill 2003.

Veo la nariz de un payaso en todos los rincones. Cuando trato de empujarla con mi pluma hacia algún poema, salta al lienzo. Entonces, alrededor del círculo rojo brillante, va creciendo la piel, se van formando dos ojos, llega la ternura, se baja al corazón, y cuando dos manos me saludan, siento el abrazo, descubro otro amigo… triste pero con ganas de hacerme sonreír.

Son madres, son padres, son vecinos... el maestro, el taxista, el oculista, la prostituta, el cantante... todos somos payasos actuando en el circo de la vida.

UBIQUITOUS CLOWNS

I see the nose of a clown in every corner. When I try to push it with my pen towards a poem, it jumps to the canvas. Then, around the bright red circle the skin starts to grow, two eyes take shape, the tenderness appears, it goes down to the heart, and when two hands wave at me, I feel the hug, I find a new friend… a sad one, who pretends to make me smile.

They are mothers, they are parents, they are neighbors... The teacher, the taxi driver, the ophtalmologist, the prostitute, the singer... we all are clowns performing in the circus of life.

2009-11-11T14:33:00.002-05:00

Hemos de sospechar de quienes piensan que nadie es decente, por aquello de que la mayoría de “la gente juzga por su pecho el ajeno”… (Dagor)

2009-09-28T08:51:00.001-05:00

La poesía es un laberinto sin salida… un sendero apasionado de paredes como espejos que nos gritan, que nos seducen, que nos envuelven en la búsqueda de una verdad que no existe...(Dagor)

2009-09-28T20:32:00.001-05:00

Bendito lienzo de colores siempre nuevos, gracias por cambiarle el vestido a mi tristeza, por pintarme de rojo la nariz, por albergar la risa en cada flor, por ser verde como los campos regados por el llanto del cielo, por abrazar en silencio todos mis lutos, por permitirme volar en busca de tu horizonte... gracias!(Dagor)

2009-10-02T23:03:00.002-05:00

Creíamos que la verdad se la podía dividir, nos atropellábamos al hablar… los argumentos se mezclaban con la risa, con el llanto… era la marea de la juventud. Hoy nos basta el silencio para entendernos… la bulla viene de otras voces y nos regocijamos en escucharlas. Entendemos que la palabra es indivisible, como la verdad… que la risa es breve, como la juventud… que el ruido del mar consuela, como el llanto… que el silencio es el altar de la vida...(Dagor)

2009-10-18T20:44:00.001-05:00

la noche helada, el viento que no descansa, las hojas volando a sus anchas, empezando a cubrir la ciudad del esplendor de la temporada... si salgo a caminar las hago polvo con mis pisadas, como al pasado... prefiero mirarlas desde la ventana del hoy,... contarlas es imposible... como las hojas de mi ayer...(Dagor)

CUANDO PASAS

2009-07-24T12:10:00.003-05:00

cada vez que pasas
aún cuando ya no me saludas
tu imagen esquiva
que fue tan de mi estancia
ignora mi perfume
mas el corazón de tu entraña
humilde se detiene
subyugado por mi sombra
que te ama

de espaldas a todos
tu ternura me llama

ignorando los ruidos
de los carros que transcurren
tu mano transparente
se cobija en mis palmas

me quemas con tus ansias
tu piel despierta en mis poros
el tiempo que no descansa
nos vuelve a hacer prisioneros
de esa fuerza inextinguible
que nos unió y nos delata

aunque me hayas traicionado
con tu falacia mundana
cada vez que nos veamos
el amor saltará a las ganas
y detendremos el final
las mentiras
los compromisos
las batallas
para besarnos con los ojos
y fornicar con el alma

Patricia Velásquez de Mera

EL SUEÑO DE JUANA PUEBLO

2009-09-18T08:05:00.005-05:00

EL SUEÑO DE JUANA PUEBLO por Patricia Velasquez de Mera (Dagor, Cherry Hill 2003.

JACINTA

2007-09-16T10:00:00.003-05:00

“He llegado a la conclusión de que la vida es círculos, de que todos somos círculos. Ahora siento que soy también una piedra en el camino de espirales, pero usted no me haga caso, son palabras indescifrables de vieja, palabras que sólo comprenderá si llega a mi edad…”.
Se acariciaba el cabello plateado con un peine gastado que había pertenecido a su progenitora. Parecía poder visualizar el peine y con sonrisa de complicidad, como si pudiera ver en dónde se posaban mis ojos, comentó:
“Era de mi madre, bello, verdad? Dígame por favor de qué color exactamente es ahora y si todavía brilla. Son tantos años en este edificio sin luces…”.
“Oiga niña, yo quisiera verla, acérquese, deje que le toque el rostro… Me la imagino chapudita y de dientes grandes. De qué color es su mirada? No es como el mar porque cuando se me acerca no escucho los tumbos reventando. No es como el fondo de un túnel porque no se oye el eco de mi voz…”. Sus manos recorrían mi cara, las yemas de sus dedos se grababan en mi piel como se fijan las huellas digitales de los escultores al moldear el barro.
Hubo un largo silencio hasta que sin trámite sentenció:
“Ojos grandes… dos tazas de café claro, ojos tristes”.
Impresionaba que su tercer ojo pudiera captar ese sentimiento mío, ese estado de ánimo tan íntimo, imperceptible para otros.
“Esta ceguera mía me ha permitido ver cosas que nunca hubiera podido imaginar y revivir, cosas que creía muertas… Hace muchos años, como sesenta o más yo vivía en Chone; ahí nací y muchas veces, me paraba en la mitad de la calle de tierra y miraba a uno y otro lado con sensación de plenitud, de abundancia. Yo creía que en ese minúsculo punto del universo empezaba y terminaba el mundo, porque el mundo es todo lo que conocemos, todo lo que sabemos, todo lo que tenemos, y no hay más. Lo demás es teoría. En fin, de Chone me fui a vivir a Bahía y mi horizonte creció, más tarde me vine a Guayaquil ya casi sin ojos materiales y entonces mi espacio se redujo, volvió a ser mi niñez, mi Chone del pasado. Y es que todos los días me vuelvo a parar imaginariamente sobre la calle principal de mi ciudad y abro los ojos como si estuviera allí, entre las dos aceras. En esa cuadra, vivían familiares, amigos, vecinos y conocidos de mi pequeño planeta. Mas si volviera ahora sobre mis pisadas, abriría mis brazos, así, aunque sólo encontraría que las casas fueron devoradas por el polvo del tiempo y que todos, absolutamente todos los que las habitaban, están muertos, excepto esta vieja ciega…Y sólo la oscuridad física me ha permitido recrear esos momentos de intensa felicidad con meticuloso detalle, al extender mis brazos ampliamente y sentir y ver a los que están tres metros bajo tierra cantando la cucarachaaaaaaa... tralaralaralara... He podido viajar en caballo a la hacienda de mis padres, parar a descansar sin tener que detenerme en lo que hoy es la gasolinera de la esquina, encontrar un árbol de tamarindo o un rosal silvestre cuidado por las manos de Dios… Ríase niña, pero ser ciega tiene sus ventajas, he descubierto un mundo distinto, de colores que dejarían estupefacto al más prodigioso de los pintores…”

“Niña, me gusta el brillo que tienen sus ojos en este momento, abra los brazos, no sueñe, viva este encuentro con lo que más añore, así, así como lo vivo yo”.

Las dos abrimos los brazos. Yo, para poder ver su callecita encantada, cerré mis párpados y cuando los abrí y la miré a ella, sus ojos estaban muy abiertos, llenos de vida, como si su ceguera fuera un paso a la inmortalidad, como si ella sí pudiera poner un pie en el horizonte con el que yo sólo sueño, con el que me conformo mirándolo desde lejos. Había en cada una de sus retinas una ventanita con flores colgando hacia el infinito.

Su cabellera era larga y plateada, sedosa como de muñeca recién comprada. Su piel era tersa, su cuello erguido, su pecho erecto. La sobrecama sobre la que estaba sentada, era como una nube blanca impecable que ella acariciaba compulsivamente.

“Niña, siéntese aquí, quedito, voy a contarle mi larga y aburrida historia, en ella habrán cosas que la harán reír, algunas la pondrán a punto de llorar… es más, habrá episodios que la van poner en perspectiva sobre el verdadero valor y el mensaje del silencio, sobre la soledad en compañía, sobre la ceguera de los ojos del alma y sobre la vida que es parte de la muerte… Y si a ratos ve una lagrimita, no se preocupe, es el parabrisas con que limpio el vidrio porque a veces, llueve copiosamente en mi pueblo”.

Jacinta viajó a la eternidad porque un cáncer de seno le sirvió de pretexto a la muerte para arrebatarla de nuestro mundo, de esta Tierra de ciegos que desperdiciamos el privilegio de la luz… de la luz interior. Suelo imaginármela dirigiendo el tráfico en la inmensidad del más allá, con sus brazos abiertos desviando los vehículos para que no pasen por donde crecen los rosales silvestres, por donde bailan a sus anchas los tamarindos inmortales.

Por: Patricia Velásquez de Mera
Raleigh, USA Septiembre 2007

WINTER

2009-06-22T13:33:00.004-05:00

WINTER © Patricia Velásquez de Mera, Cherry Hill, 2003

QUE DIOS NOS AMPARE!

2009-06-21T12:11:00.002-05:00

Dios nos ampare de la insaciable voracidad de algunos indecentes empresarios pero también nos ampare de periodistas que desatan su odio personal y vergonzosas pasiones sobre columnas que deben ser utilizadas a favor de las mayorías y no en contra de unos pocos individuos. Que Dios nos ampare de los abogados del Diablo que utilizan su licencia legal para apadrinar ilegalidades y de los politicos nefastos de memoria floja que hoy se autodeclaran santos. Que Dios nos ampare de los gobernantes arrogantes y de los que hacen del poder su cuartel de ataque a quien no les da la razón. Que Dios ampare al Ecuador del doble discurso! Y que todos recordemos que somos propietarios de lo que callamos y esclavos de las palabras que pronunciamos. Que tengamos la prudencia y la sabiduría de recordar que no hay dedo que tape el sol!

Patricia Velásquez de Mera
Raleigh, Junio 21 de 2009

2007-09-11T09:21:00.001-05:00

(Foto de la portada: "Y2K" Pintura al oleo por Patricia Velasquez de Mera, New Orleans, 1997)

La primera vez que volví a pasar por donde un día estuvieron las torres gemelas, la zona cero de New York después del ataque terrorista, una sensación de impotencia flotaba en el ambiente enrarecido por el humo aún latente. Traté de escuchar el silencio dejado atrás por los miles de muertos en la horrenda pira, pero… no pude. Era como si el eco de esa horrible mañana no parara de ulular en todos los idiomas… Apreté el paso, la mañana era fría, y aunque el sol resplandecía, no se hacía sentir… Miré alrededor y todos teníamos lágrimas en los ojos. Claro, sólo unos días atrás el mundo entero lloraba ante sus televisores por la estampida cobarde que se llevó miles de vidas, quién sabe a dónde…
Hoy es 11 de Septiembre, otra vez… el tiempo ha corrido como si nada hubiera cambiado. La luna sigue girando alrededor, peinándose en los espejos del Hudson cuando las nubes se lo permiten. El tren subterráneo se pasea obstinado de estación en estación tratando de que las cuentas cuadren, cuando en realidad hay miles de boletos de retorno que se quedaron en el limbo, que se convirtieron en pasaportes al infinito…

Dónde encontrar un escondite para guardar en un abrazo a toda la humanidad?
para consolarla entre las alas de un poema y que pueda volar en libertad?

entre el verano y el otoño del año 2001
alguien sembró el terror en Nueva York
una mañana tranquila
el mundo al fin entendió
lo que es globalización
espectadores terrícolas
recibieron un mensaje
frente a su televisor

las mujeres en sus casas
a miles de millas lejanas
oraban con añoranza
mientras que su corazón
gemía en premonición
mi hijo era un inmigrante
cualquier nacionalidad
alguien que llegó a Manhattan
buscando oportunidad

las sirenas rugieron
pulularon los héroes
desataron sus alas
los ángeles buenos
que nunca descansan
con trajes de polvo
rescataron del humo
mujeres espantadas
hombres sin aliento
despojos sedientos
de justicia y calma

las novias se esfumaron
en trajes de fuego
transparentes mágicas
en ágora de humo
sin velo y corona
sus miradas tiernas
luminosas plenas
fueron calcinadas
se purificaron
en rito imprevisto
de manos satánicas

las ánimas volaron
vestidas de aves
confundidas en el aire
con el humo
que inocente pasaba
diluyéndose en el viento
con sus proyectos
de comprarse
luego de tantos sudores
UNA CASA
sueño americano
sacrificio estéril
cuatro mil cabezas
sin raza sin nombre
sin sexo
víctimas fortuitas
de las circunstancias

desvestidos todos
de arrogancia mundana
sin piel sin zapatos sin luz
sin mañana
los cadáveres
detrás del sueño
se saludaban
confundiendo su aliento
que ardía entre las brasas
consolándose sin rencor
sin testigos
sin morbo
sin reporteros impúdicos
que filmaban la caída de sus cuerpos
desde edificios en llamas

el olor a muerte
se extendió inclemente
por entre las casas
se filtró en la sopa
entre rascacielos
recordando al mundo
que somos materia
maquillaje en llaga
solamente piel
de la indestructible
estructura del alma

tambores redoblaron
se pusieron de pie
todas las campanas
los demás quedamos
derretidos en lágrimas
besando las fotos
tomadas en días
de inocencia y gracia

los sobrevivientes
como en danza trágica
volvían a zona cero
buscando los restos
de caras amadas
vecinos parientes
simples conocidos
pan de la desgracia

han pasado días
desde que el infierno
se subió a las torres
a desintegrarlas
bomberos sedientos
viejos espantados
caminan las sombras
de una gran manzana
no hay lugar seguro
ni siesta ni pasta
sólo la certeza
de una muerte rápida
inclemente
extraña

entre el verano y el otoño
del año 2001
alguien sembró el terror
entre la raza humana
alguien que no comprendió
que un disparo al corazón
no es un disparo al alma

© Patricia Velasquez de Mera

UNA LAGRIMA POR MARCEL MARCEAU

2007-09-23T11:57:00.001-05:00

(Foto: "LAGRIMA AZUL". Oleo sobre tela por Patricia Velasquez de Mera, Cherry Hiil, 2000)

a Marcel Marceau
porque nos hizo reír
porque nos enseñó a soñar
porque nos dejó llorando

UNA LAGRIMA POR MARCEL MARCEAU

Cuando la muerte tocó a su puerta, guardó la máscara nívea en el bolsillo de su disfraz. Cuando la parca vino a buscarlo, sacó de la maleta la soga diáfana de su espectáculo.
El silencio llegó ayer, ese silencio que él hizo hablar! Venía en un sobre lacrado en la mano de un emisario de rostro maquillado, listo para actuar. En letras escritas con hilos de luz, su nombre despedía destellos de eternidad:

Monsieur
Marcel Marceau

Entonces, reconociendo su guante en la diestra del mensajero, eligió su mejor traje de arlequín y se deslizó por el hilo imaginario, tomando un atajo de luz hasta llegar al teatro de la esperanza para hacerse cargo de su investidura de mimo egregio del más allá…

se fue en silencio

si hubo lamentos
no se escucharon

sus pies cansados
duermen en paz

bajó el telón
rodó una lágrima
sobre su rostro de soledad

hay un fantasma
deliberando
la pantomima de su final
los escenarios están de luto
quizá en las noches vuelva su risa
cuando el silencio que tanto amaba
suene en los circos y él los invada

la muerte mata
sólo a los débiles y a los ególatras
mas los que viven intensamente
su compromiso de humanidad
son sempiternos
viven su huella
nunca se van!

entre los cráteres de la luna
duerme un payaso
anacoreta su inmensidad
la tenue brisa toca su rostro
el sol se ríe con las estrellas
llueve en la tierra risa inmortal

Bip Bip…

Patricia Velásquez de Mera
Raleigh, Septiembre 23, 2007

GUAYAQUIL

2007-10-09T17:56:00.001-05:00

(Foto: "Las Casitas" Acrílico sobre cartón por Patricia Velásquez de Mera, Nueva Orleáns, 1998)

GUAYAQUIL

el viento en tu portal
no tiene prisa
cometa de verano
ciruela en temporada

Guayaquil
volver a ti
escuchar el tic tac del reloj
desde una hamaca
o el cric cric de los grillos
traviesos mozalbetes
mensajeros de lluvia
de calor de nostalgia

de la rotonda
al redondel de Olmedo
la libertad me saludaba
el bullicio de su gente
contagiaba

el circo llegando en julio
regresando en octubre
con los mismos payasos
envejeciendo entre carcajadas
escondiendo pesares
detrás de sus máscaras

Guayaquil
despertar una mañana
los zapatos de la escuela
brillando al pie de la cama
páginas ingenuas
ríos de luciérnagas
en el diario de la infancia

bajo mi balcón solían pasar
funerales de bomberos
filas impecables
escuadras de guerreros
marchando al cementerio
acompañando al héroe
caído en un incendio

la trompeta gemía
el silencio lloraba
las casacas rojas
se aferraban a él

Guayaquil
puente de piedra
entre mi corazón
y el cerro Santa Ana
entre la nueve de octubre
y la Julián Coronel

el padre era joven
la madre no tenía canas
los hermanos completos
a la mesa se sentaban

del parque Seminario
al barrio del Centenario
cada historia tenía
humores de canguil
secretos de empanada

todo era azul y blanco
entre el estero salado
y el manso río Guayas

tu luna era distinta
espejo para iguanas

tu sol resplandecía
izado en la ventana
del comedor de mi casa

porque tu eras el sol
Guayaquil
y hoy eres mis canas
mi amiga más soñada
por eso te hago cartas
de todos los colores
y en esta noche de nieve
te beso a la distancia

© Patricia Velásquez de Mera

8002 SYCAMORE

2007-10-03T20:37:00.002-05:00

(Foto: "La Laguna" por Patricia Velasquez de Mera. New Orleans, 1998)

8002 Sycamore

Llegó apurado, frotándose las manos. Apretaba el periódico del día bajo su brazo izquierdo. En la mano derecha, como de costumbre, llevaba un pan empacado en papel de cera. Hacía frío, pero también como de costumbre, no llevaba calcetines y sus canillas blancas como la nieve relampagueaban entre los mocasines y el pantalón.

Depositó el pan sobre la mesa y se sentó de espaldas al salón, frotando sus manos una contra la otra por largo rato. Little Watch (relojito) apareció de algún rincón y moviendo la cola se le pegó a la pierna con familiaridad hasta que se escuchó el grito: Maldita sea! Ya me pasaste el puñado de pulgas.

Se levantó agitado, abrió la puerta y Little Watch salió pitando por ella. Volvió sobre sus talones y se dirigió a la chimenea, prendió el fuego sin sacarse el abrigo y se metió en la cocina. Mientras pasaba café leía con interés el diario y tomaba con placer -como si aquello le devolviera vida- un enorme vaso de agua. Paladeaba cada sorbo, miraba por la ventana como queriendo atrapar el viento con sus ojos y volvía a poner toda su atención en el periódico. O a lo mejor quería detener la tarde que se llevaba el día sin pedir permiso y sin haberlo hecho feliz.

El silbido de la máquina indicando que el café estaba listo, le cambió el semblante, los ojos le brillaban y por unos minutos pareció ser otra persona. Se levantó presto de la destartalada silla y sacó de una de las repisas de la alacena un viejo mantel bordado con las servilletas que le hacían juego. Los colocó sobre la mesa con gran cuidado y procedió a abrir el paquete de pan, lo partió en doce rebanadas idénticas que distribuyó en los platos y guardó las seis restantes en el mismo envoltorio. Sobre el lavadero había un plato sucio que lavó con minucioso esmero. Luego lo llevó frente al fuego y lo secó con el calor asegurándose de respirar hondo, muy cerca del plato para que el vapor que saliera del mismo, le humectara la cara. Y cuando estuvo listo regresó a la cocina, sacó miel de la despensa, caminó hasta el comedor y antes de sentarse nos miró honda y cálidamente, como si recién se percatara de nuestra presencia.

Había en su sonrisa una mezcla de cansancio y esplín. La fragancia del café nos envolvió a todos. Yo me levanté y saqué unas galletas y dos manzanas que cargaba en mi bolsa. El vientre me crujía del hambre. Caminé hacia la cocina a buscar un vaso de agua, mientras Scott se alejaba del piano que había enmudecido desde que Howard apareciera en el marco de la puerta. Dominique salió corriendo al carro y regresó con una bolsita de supermercado de la que sacó dos piernas de pollo y tres jugos de naranja en cajitas. Nadie se inmutó cuando ella vertió el jugo de una de las cajas en el inmaculado plato de Little Watch.

Jason llegó tarde, como siempre. Traía en la mano algo que olía a cebolla profunda. Estuve a punto de romper el silencio para pedirle que intercambiáramos el menú. Sus ojos de color turquesa brillaron de ira al adivinar mi pensamiento. Felizmente, en ese momento se escuchó un trueno furibundo y se fue la luz.

En la oscuridad, Jason se comió una de mis manzanas y la porción de pan de Howard. Y Little Watch aprovechó para volverse a colar en el hogar.

Howard sacó de la refrigeradora dos bananas y las cortó en rodajas sin protestar por el robo de Jason. Mientras cenábamos en silencio y en penumbra, escuchamos un ruido entre los arbustos que rodeaban la casa. Todo hacía pensar que Butch había parqueado su bicicleta y guardaba un tesoro de vidrio detrás de alguna planta. Luego entró ruidosamente, se sacó los zapatos y se instaló en una silla junto a la chimenea. Con él volvió la luz, nos saludó con ese aroma a cigarro recién devorado, a trago fuerte en el paladar, a la ternura abrazante que emanaba de su mirada. Colocó la guitarra sobre la otra mecedora frente a él y simulando que el cordón de la misma era un brazo, le tomó la mano, le besó los dedos en gesto caballeroso, se sentó frente a ella y empezó a llorar mirando al instrumento fijamente, como si en su vientre habitara el hijo que nunca pudieron tener. De sus ojos brotaban tantas lágrimas, que fueron suficientes para llenar una copa. Luego contó el chiste del amigo que se llamaba saxofón y se enamoró de la vecina que se llamaba corneta… Todos esperábamos con ansias el momento en que contaba su historia tonta porque retornaba a la niñez, se moría de ganas de que le festejáramos el cuento, se liberaba de sus traumas aunque todo durara minutos.

La guitarra lo escuchaba desde su silla, suspirando, pero en una de esas no pudo soportar la pena y se arqueó frente al fuego en gesto de dolor y de sequía.

El último en llegar fue Roger, pasó directo a la refrigeradora y sacó de ella dos mangos, una naranja, un pimiento verde, una lechuga y dos rebanadas de queso. Con su acostumbrada parsimonia preparó la ensalada que repartió entre todos, no sin antes rezar en secreto alguna oración de esas que aprendió en sus viajes por lugares exóticos lejos del continente.
Al final, todos satisfechos, la energía emanaba de cada uno y casi levitábamos en alborozo y creatividad. Las partituras volaban de mano en mano, los poemas parecían jeroglíficos de tantas correcciones. El chelo estaba callado, el piano se abrazó a la guitarra como esperando un milagro… Entonces, Butch se puso de pie y propuso en silencio que brindáramos con sorbos de su vaso de lágrimas.

Y esa noche, pretendiendo que sabíamos sobre el horror de una historia, paladeando en el vino vertido de sus ojos su tragedia, recién entendimos que duele por el resto de la vida dejar el campo de batalla (Vietnam) cuando sabes que muchos de tus amigos y de tus enemigos se quedaron ahí... aunque sus cuerpos hayan sido repatriados. Entonces te tiemblan todos los cálculos, se te desordenan todos los esquemas, quieres vivir pero no sabes si vale la pena, no quieres que te alcance el fuego del cañón pero no sabes si es mejor que te alcance a ti o a tu mejor amigo… que se salve el enemigo, por qué no?
Y sólo entonces comprendimos que el músico en la noche fría y húmeda de Nueva Orleáns se siente tan abrumadoramente solo, que toca con todas sus fuerzas para encontrar calor en el gemido de su instrumento, llama del alma que se confunde con el viento en cada nota musical. Supimos que en esas circunstancias el aplauso del público alegra al artista porque sabe que detrás de él llegarán las propinas, pero al mismo tiempo le duele porque paradójicamente es como si se estuviera celebrando su tristeza… Esa noche fue como una multiplicación de los peces, de los panes de Butch, todos sentimos su amor por las víctimas de la guerra, su decepción por haber perdido la inocencia y la niñez en el campo de batalla y en contraste su férrea determinación de seguir siendo bueno, niño, piadoso, cándido, ingenuo, transparente. Esa noche entendimos porqué su afán de redimir con nobleza las calles de una ciudad tan peligrosa como Nueva Orleáns.
Debo confesar que a nivel personal, las lágrimas de Butch las sentí como un vino dulce. Su sabor se me quedó en algún rincón del cerebro y en las tardes cuando no encuentro respuesta para dolores que nunca serán del pasado, mojo mis labios con mi propia saliva, retorno mentalmente a Nueva Orleáns y siento la fuerza de ese momento exorcizante, la magia del fuego que arqueó el vientre de la guitarra, el calor del vino de los ojos del dolor abrazándome por dentro y el encanto irrepetible del roce de las manos de los amigos que sirvieron de cueva, de coraza a Butch para que no se quebrara como lo hiciera su guitarra. Esa noche, mirando el tiempo y la vida a través del cristal del dolor ajeno, escribimos nuestra mejor canción.

Lástima que haya sido la del adiós…
…

© Patricia Velásquez de Mera

ASHEVILLE (also in English)

2009-06-10T23:11:00.006-05:00

ASHEVILLE
Asheville Asheville
tú que asaltaste mi corazón en dolorosa estampida
tú
que hiciste un hueco en mi pecho en una noche de otoño
que recogiste a mi niño en la calzada
desangrado
llamándome en secreto
agonizando

tú Asheville milagrosa
lo regresaste a mis brazos

madre de mi hijo
lo acunaste entre tus senos de pinos gigantes
de fresas silvestres en mermelada
tierra de paz
erigiste un altar de fe
en las orillas del Swannanoa
en el corazón del coloso
Montaña de Crestas Azules
bautizaste a Roberto en mi nombre
entre el Río Francés y el Lago del Castor
le diste un bosque de luna llena
para pasar la noche
un hospital de esperanza
para resucitar del terror

en toque de silencio
invocaste las voces de los ángeles
aguerridos voluntarios de luz
que transformaron el vértigo
la abrumadora soledad
la oscuridad del calendario
en un amanecer para trascender
para aprender a renacer

Asheville
tierno rincón de apretadas callecitas
de noches encantadas entre las nubes
de copos de nieve con sabor a miel
el verso vuela con el viento
aterrizando a los pies de tus colinas
plantando la flor de la gratitud
en tu regazo de amor

© Patricia Velasquez de Mera

ASHEVILLE (Original version)

Asheville, Asheville
You that broke my heart
In painful stampede
You made a hole in my chest
On a moonless night
You saw my child bleeding
Screaming in silence
About to die.

You, miraculous Asheville
You gave him back to my arms!

Mother of my son
Holding him between your breasts
Of wild cherries and pines
Land of hope
You raised an altar of faith
At the end of the Beaucatcher tunnel
At the core of your mountains
Blue Ridge Mountains
You kissed Roberto
You baptized him again
Between the French Broad River
And the Beaver Lake.

You gave him the secret formula
To stay alive
The portion of faith to survive.

You, Asheville
Men, women, haven
Woods, prairies, concrete
Wellness Center
Volunteers of love
Hospital Cafeteria
Angel voices of friends…

You, Asheville
Transformed the vertigo
The overwhelming loneliness
Of the saddest day on my calendar
Into a solemn morning to celebrate and cry.

You, sacred Asheville
Blessed catharsis
Soothsayer
Gap
You made me deliver
The same child for a second time.

© Patricia Velasquez Villacis
Asheville, NC June 28, 2003

A MAN

2009-06-07T19:37:00.004-05:00

a man is only taller
than the shadows of his own steps
many times a man is just a clown
who laughs when he means to weep

a man is not the Master of the Universe
he is but a tiny grain of sand on ancient shoreline
fugacious bones
timid lamenting learning slowly how to walk

a man is not immortal nor God nor wine
a man is just the path never the north
temporary guest in the horizon
a brief rainfall freedom to be won

© Patricia Velasquez de Mera

LA FAMILIA EN ORACION

2009-06-06T12:05:00.005-05:00

LA FAMILIA EN ORACION
a una inolvidable Amiga

caminaba la madre despacito
quizá contando los pasos
en un bolsito bordado
guardaba al fondo el rosario

con sigiloso cuidado
deslizaba su manita
arrugada por los años
y rezaba día y noche
en derroche de ternura
repasando el calendario

el padre se había marchado
pero en su nombre quedaron
siete niños y tres niñas
procreados con amor
en la casa del pasado

el huerto se hizo pequeño
la ciudad se le acercó
de la finca del vecino
el olvido se hizo cargo

lejos cantaban los pájaros
lejos también las manzanas
llenaron otros canastos

de la noche a la mañana
la madre se puso al mando
se volvió tronco del árbol
la familia ya extendida
ramitas se fue tornando
pasitos cortos
la escuelita
los novios y noviecitas
el futuro había llegado

los triunfos y las derrotas
todos fueron compartidos
por la madre y diez hermanos

un día todo nublado
después de muchas batallas
conquistadas con honor
ascendió una abuela al cielo
con su rosario de amor

pero una vez cada año
luces al centro del templo
los descendientes regresan
se encuentran alborozados
vienen desde todos lados
mismas pecas y narices
lunares bajos los brazos
voces que parecen propias
se abrazan y se prometen
volver a juntarse pronto
porque el tiempo está pasando

todo es fiesta todo es risa
mas cuando empieza la misa
el silencio es imponente
se escucha un canto sereno
como bajado del cielo
y se siente la presencia
de la madre cuyo sueño
era ofrecerle al Señor
santuario su corazón
infinito privilegio
convocatoria bendita
su familia en oración

© Patricia Velasquez de Mera

FAROLES DE LUNA

2009-04-23T09:04:00.007-05:00

FAROLES DE LUNA

como las luciérnagas
que a veces esperan
a la madrugada
para encandilarnos
sin atropellar
llegaste a mi vida
como un espejismo
sembrando con luces
los valles desiertos
de mi soledad

faroles de luna
golondrinas mágicas
fuiste un imposible
que besé en mis sueños
lírico fantasma
que me hizo llorar
te amé en el silencio
porque con tus ojos
trajiste ilusiones
recados fugaces
de brillo y de paz

por eso en las tardes
cuando tu recuerdo
sin pedir permiso
me viene a abrazar
sin vacilaciones
me abrazo a tu sombra
bordando quimeras
te brindo mis labios
me dejo besar

© Patricia Velásquez de Mera
Abril 23 2009

VIDA / LIFE

2009-05-26T22:45:00.002-05:00

RECORDANDO A PINKA

2009-04-10T20:39:00.014-05:00

CANCION PARA PINKA Y SUS NIETOS
(Letra y música por: Patricia Velásquez de Mera)

(coro)
“estoy sentada en una estrella
estoy feliz cuidándolos”

I

Ganímides tan cerca
la luna está tan bella
y todos los planetas
me abrazan al pasar

II

La Tierra va conmigo
Neptuno con Urano
el cielo es un poema
la dicha es immortal

(coro)

"estoy sentada en una estrella
estoy feliz cuidándolos”

III

los ángeles me besan
no existe la tristeza
Jesús me ama y me espera
la cena es celestial

IV

traviesos querubines
me llevan de la mano
con mi vestido blanco
mi vuelo es sideral

(coro)

“estoy sentada en una estrella
estoy feliz cuidándolos”

V

las lágrimas son aves
cristales de esperanza
no lloren voy viajando
la fe no morirá.

(coro)

“estoy sentada en una estrella
estoy feliz cuidándolos”

SYPHER

2009-04-20T10:11:00.005-05:00

SYPHER. Carboncillo y pastel sobre cartulina por Patricia Velasquez de Mera. Nueva Orleans, 1997

LAGO CORONADO / CROWNED LAKE

2009-05-21T14:49:00.003-05:00

LAGO CORONADO. Acrílico sobre superficie porosa. New Orleans, 1997.

CROWNED LAKE. Acrylic on porous surface. New Orleans, 1997.

© Patricia Velasquez de Mera (Dagor)

SENO PENSANTE / THINKING BREAST

2009-05-19T19:17:00.007-05:00

SENO PENSANTE
Acrílico sobre papel, Nueva Orleáns 1997

THINKING BREAST. Acrylic on paper, New Orleans 1997

© Patricia Velasquez de Mera (Dagor)

EL CREDO DE UN MENDIGO

2009-05-14T22:20:00.002-05:00

nuestros cabellos largos
retorcidos por el peso del polvo y del rechazo
brillan bajo el relámpago del sol al despertar
aunque el mundo se empeñe en ignorarnos

danzando sobre nuestras sombras levantémonos
esqueletos entrelazados surgiendo de edificios de cartón
monstruos que aterrorizamos
vigilantes sucios de la noche
durmiendo uno sobre otro

al parecer
les damos asco

recaderos de peste y pena
candidatos a muerte rápida
insolventes expulsados
del paraíso de los afortunados
pescando la lotería
en un basurero de barrio

hagamos sentir nuestro llanto!

marionetas desahuciadas
gritos de dolor clavados junto al templo
elevemos montañas de estiércol
plantemos nuestras raíces
en huecos de miseria
sobre la tierra prometida
para que los árboles nazcan cansados
para que los santos
no encuentren sombra a nuestro lado

protestemos!

no aceptemos limosnas
burdo engaño
que nos extienden como a perros
los transeúntes apurados
nosotros
sobras de desdén y olvido
viajemos sin fin
tumbo a tumbo
calle a calle
paso a paso
para seguir pateando con la verdad
las canillas rasuradas
de este mundo falso

caminemos
riendo en sus narices reencauchadas
castiguemos los ojos de los todopoderosos
de los magistrados implacables
de los políticos despiadados
de las mujeres de pechos prestados
de los comerciantes de seres humanos
untemos sus calles adoquinadas
con ese olor del que recoge
todo lo que ellos han botado

sigamos girando
invadiendo los parques
hagamos una banda
de locos asociados
como grillos trovadores
en lámparas del cementerio
toquemos la canción de la desesperación
hasta desquiciarlos o despertarlos

© Patricia Velásquez de Mera