ave que nos canta que nos arrulla que nos desnuda que nos delata con ella disentimos con ella estamos de acuerdo con ella la libertad es pan de cada mañana a veces la dejo sola entonces se filtra hasta en mis sueños es ella la que me habla la que desata velos de tristeza en mi cuaderno la que me inspira con cuentos la que duerme entre mis cuadros la que narra mis anhelos cada vez que abro la puerta de su aposento de letras millones de libros se levantan sus páginas me iluminan los rincones de ignorancia con su mágico silencio todo cabe en la espiral de la palabra ella gira como verbo muchas veces trasnochada buscando un reloj de arena una pluma de avestruz un collar una sirena un pincel una esperanza todos somos la palabra de la brújula somos las agujas del péndulo el espacio que llega al otro extremo del mar somos la ola que revienta desahuciada somos todo y somos nada pasajeros del bus de la mudanza de la palabra somos el medio ella es el hilo que vibra estirándose en la lengua músi
No es el hombre por hombre superior más que a la sombra de sus propios pasos, muchas veces el hombre es un payaso que ríe entre sus ganas de llorar. No es el hombre el señor del universo, sólo es grano de arena en playa vieja, sólo es hueso fugaz, tímida queja que aprende lentamente a caminar. No es el hombre inmortal, no es dios ni es vino, el hombre es el camino, no es el norte, invitado temporal del horizonte, lluvia breve, libertad por alcanzar. Dagor