PATRICIA VELASQUEZ DE MERA (Dagor) LIBRE PENSADORA

Quito trinchera de luz desde los gélidos pechos  de tus volcanes dormidos desde los parques alegres de tu casco colonial eres Quito señorial la capitana de todas las ciudades que enarbolan el escudo nacional Quito soberana cita andina  donde el humano camina entre política y sal entre el granizo y la gloria de una infatigable historia en pos de la libertad Quito cajita de música  con vestido de española añorando serenatas de romántico pasado entre ponchos de colores canelazos y poetas que brindan por tus nevados de pie en la mitad del mundo patrimonio cultural estás Quito monumental florecida e ingeniosa  jugando a la arquitectura uniendo el ayer y el hoy bajo la venia de Dios en tu cara reflejado Dagor 1988

Lo que importa no es el vestido, el traje artificial. Lo que importa es la piel, pero la piel del alma. Dagor

Hay días en que el sol se detiene en la ventana y toca con sus nudillos luminosos el rincón más tierno y chiquito de nuestros corazones. Esa especie de jardín en eterna primavera, en donde habitan en armoniosa intimidad los rostros y recuerdos de nuestros niños, los niños de la familia. Ellos, cuyos bracitos nunca crecieron para poder seguir abrazándonos cálida e inocentemente. Ellos, cuyas miradas tiernas han sido como faroles en nuestro camino. Ellos, quienes con sus travesuras y ocurrencias trajeron alegría, aún en los tiempos más duros. Porque no hubo tormenta, por fuerte que el agua golpeara los cristales, que no se despejara al escuchar la risa espontánea y despreocupada de nuestros pequeños. Ellos nos pusieron y nos siguen poniendo en perspectiva.  Hoy es uno de esos días. Hoy la familia está de fiesta, mi sobrina nieta, Helenita, cumple quince años. En un giro del viento se le estiraron las piernas y la voluntad de ser feliz a su manera, acariciando su guitarra con sus ded

Los grandes espíritus se alimentan más de lo que dan, que de lo que reciben. Dagor

Celebrando a Guayaquil desde la calidez de mi lejana trinchera los recuerdos se agolpan, se agitan, se suman, se multiplican, se reorganizan y bailan sobre el cuaderno invariablemente impregnados del privilegio de haber nacido en la capital del honor y la bravía, del calor humano y la pujanza, de la perseverancia, la inteligencia, el trabajo y la felicidad compartida. Guayaquil, eres la perla en la diadema de la libertad del Ecuador. Tu magia nacarada abarca todas las razas, todos los ritmos, todos los credos. En tu suelo se desvanecen las fronteras y de tu seno se alimentan los hijos de cada una de las ciudades del mapa ecuatoriano que te consideran suya, como si hubieran nacido de tu vientre. Tus reservas de alegría son inagotables, por eso la luna se mira en tu rostro para imitar tu sonrisa. Guayaquil, eres espejo que el mar y el río besan en idilio interminable de belleza. De tus embarcaciones en el agua se desliza la cadencia con la que caminan tus mujeres y la fuerza imparable

El tiempo es luz que vuela, no se detiene en el puerto cuando se va un ser amado porque sabe que su barca nunca más regresará. Ayer se fue Dini, la gata de mi Roberto. Al abrazar su recuerdo, ella vuelve a su regazo y de ahora en adelante se covierte en invisible compañera de sus sueños y quimeras. Encendida como vela junto a triunfos y fracasos, será estrella inca decente, será alegría que aunque nadie pueda ver, siempre lo estará abrazando.  Gracias Dini. Te amamos. Dagor

Domingo placentero. Esta tarde el clima fue perfecto en la estancia de Dagor. El cuaderno prometía visitar paisajes épicos. Las aves bohemias descansaban de sus excesos nocturnales entre árboles cómplices y la promesa de un crepúsculo cercano. Los gatos del barrio guardaban silencio y energías para la noche. Pero el pincel y la pluma estuvieron parcos a pesar de la bonanza del día. Libres como el ave que los transporta en su vuelo mágico, sentían desde lejos la incertidumbre que oprime a otras plumas, mientras algunas se han dejado seducir por el indiscreto y avasallador encanto de la dictadura. Dagor esperaba involucrándose en gestiones cotidianas, los seguía de puntillas con la esperanza de que en algún momento se armaran de fe, de valor, giraran hacia un punto de luz, y se encontraran de cara al sol con la libertad, esa diosa multicolor e indestructible que siempre está allí, esperando por todas las miradas, aunque a veces se oculte tras la cortina de humo de audaces tiranías. Pe

Desde el rincón predilecto de mi cueva urbana, rodeada de fotos y relojes que me cantan verdades matemáticas, escribo el poema del silencio.  No es fácil concentrarse mientras la gata golpea la puerta con su puño y afuera los grillos discuten con las luciérnagas a viva voz. Lentamente vuelve la anhelada calma. La ventana me observa compasiva. A ratos se pone de espaldas para entregarse a la contemplación de la luna. En esta noche de llamaradas solares,  de insomnios inducidos, de balcones lejanos y de ansias fortuitas, el grito histérico de algún pajarraco sonámbulo me pone en perspectiva. Y afortunadamente, como un acuerdo tácito entre mi cerebro y el de la computadora, brota la certeza de que el silencio y la palabra son incompatibles, porque para que el uno ejerza sus funciones, la otra, siempre tendrá que callarse. Y viceversa... Entonces, dos y cuarenta y cuatro canta el reloj, y le hago caso. Hora de descansar entre mis propios brazos. Dagor

El circo se extiende. La terrible situación que vive el país en manos del correismo, ha desencadenado una fiebre de héroes y heroínas cibernéticos, que ponen en peligro cualquier esfuerzo del sector serio de la oposición, por salvar al Ecuador de la tiranía y la cubanización. Los comentarios soeces, discriminatorios y muchas veces perversos, en contra de la administración de turno y los funcionarios públicos, sólo logran traer a la memoria las peroratas interminables, tediosas y ofensivas de los sábados. Es indignante, sí, que quien debiera ser ejemplo de cordura y conciliación, sea quien propicie el caos. Pero si de algo se puede sentir satisfecho el nuevo regente de Epiclachima, es de haber sembrado esa guerra verbal letal entre adversarios y seguidores de sus ideas. A veces pareciera que los que participan en esta "insultadera" de baja ralea, esconden junto a sus ordenadores, cuchillos, agujas, pistolas, tijeras invisibles con las que atacan sin compasión y por ignoranci

Lo importante no es el tamaño de las ideas, sino el peso de las mismas. Dagor

A veces el silencio se dilata, la penumbra de la alcoba se acentúa, se mete por los poros hasta el alma. El músculo en stand by, parece inerte. A esta hora sagrada las ideas se alborotan como naipe en remolino y luego van cayendo en su lugar, como cascada. Tres de la madrugada, hora de algún sueño empedernido, de alguna utopía fantástica. La ventana parece preocupada. Será porque los pájaros no cantan? El espejo refleja parcialmente la cándida luz de una pantalla que me habla, que escribe entre mis dedos, que cuando no la miro, muy sutilmente, se apaga. Aliada, discreta, acolitadora, siempre  lista, pluma en mano al término de la distancia. Allí, cuando las palabras no pasan, cuando el tiempo se detiene en el valle de la nostalgia, ella se coloca al filo de la montaña del desdén como flor de la esperanza, me mira desde el escritorio, sacude su melena cibernética y con su corazón de poeta, de payasa, de gitana, tímidamente, me abraza... Es la computadora. Dagor

la madre recoge escombros de sus hijos despojos del hogar fotos de antaño perros y gatos heridos mas la noche la sorprende desmayada en el intento de salvarlos yacen como desperdicios un rostro junto al otro cuerpos rígidos silencio impuesto fueron condenados por inocentes por creer que pertenecían a algún lugar los pulverizó el estado peligroso los traicionó el terrorista desalmado llorar sobre sus cuerpos mutilados? para qué? si nada tiene sentido no hay futuro ni presente ni mucho menos pasado los niños de la guerra ya no juegan sus ropas desgarradas color de sangre con tierra recorren el más allá así termina su historia devorada por el viento por la pólvora del tiempo mi corazón se detiene como reloj desahuciado en ese punto desquiciado entre Israel y Palestina entre judíos y musulmanes entre hermanos y seres humanos entre disputas añejas y pendejas entre la obsesión por el poder y la utopía de alcanzarlo entre la obsesión por el poder y

Con el derecho que me otorga el haber nacido en una ciudad de incomparable  alegría, originalidad y hospitalidad, cuyos habitantes trabajan con fe en el  porvenir de sol a sombra, y nunca se han dejado vencer por los piratas de la  adversidad; cuyos hijos son campeones del emprendimiento, de la  creatividad y el optimismo, declaro a GUAYAQUIL, PUERTO DEL ARTE Y DE LA FELICIDAD! Dagor

Las flores del mantel convierten el desayuno en mañana de primavera, en pleno corazón del verano. La ventana está melancólica. Las nubes perezosas se pasean por el paisaje como promesa de lluvia, provocando un suspiro que vuela y se estaciona en un espacio equidistante en Israel y Palestina. Dagor

Los nietos son un encajito de colores, como una reserva de primavera que la vida nos presta para adornar el traje de la vejez. Dagor

Todo pasará, está escrito en el libro de la historia de Guayaquil. Cada gota de lluvia hará florecer un balcón celeste y blanco. Las voces del viento y los duendes del tiempo escucharán al pueblo y se llevarán muy lejos las nubes negras de la dictadura. Y mientras los traidores dormirán bajo puentes, las luces del boulevard se vestirán de gala para saludarte en tu día, alumbrando el camino que siempre ha conducido de regreso a la libertad. El río seguirá bordando con besos suaves el hilván del puerto. Los piratas volverán a altar mar para rendirle cuentas al sol, que nunca olvida. El reloj municipal tampoco olvida, y nos convocará en tu nombre y en el del Ecuador, a celebrar la gloria de seguir siendo libres a pesar de todas las cadenas y condenas. En la sagrada intimidad del pensamiento, se repetirá la consigna de mantenernos unidos para superar cada nueva emboscada, cada puñalada por la espalda. Y seguirás siendo bella, noble, generosa, invencible! Cantaremos tu canción, Guayaquil,

Mom moon mother of mine you that illuminate with your smile the somber banks of melancholy tell me where you are your hands sprout between memories my verses shake under the laces of loneliness I found a thousand reasons to send you this postcard because your silence sounds like words because your absence is a bell a notebook that hugs your little steps were like a winged tree splashing stars between your station and mine your eyes like drops of water were full of light an invocation of humankind very early in the morning you were a white kiss and white was the joy of your lullabies you will always be like a reliquary opening up in front of my dreams you left but your voice stayed ringing in my soul like the shell of a conch Mom moon mother of mine you that now kiss your life long love so close to the sun Mom moon mother of mine you that illuminate with your smile the somber banks of melancholy tell me where you are (D

Todo se aclara con el transcurrir del tiempo y del viento. Corren los días y vamos comprendiendo que la luz de la madre, su fuerza, su energía, nos siguen iluminando. Su presencia es una constante que camina entre nuestras pisadas, que rueda por nuestro rostro en cada lágrima, que sigue girando con nosotros hasta que nos acerquemos a nuestra transición y nos convirtamos por ley universal en polvo de estrellas, para llover sobre los hijos que la vida nos haya prestado. (Dagor)

luna madre mía que iluminas quedo las riveras mustias de la melancolía dime   dónde estás florecen tus manos entre los recuerdos se agitan mis versos entre los encajes de mi corazón encuentro mil razones para enviarte esta postal porque fueron tus silencios igual que palabras porque tu ausencia es una campana un cuaderno que abraza un pensamiento ubicuo que cuelga haciendo mutis entre los latidos de mi soledad tus pasitos fueron como un tren con alas salpicando estrellas desde la estación y fueron tus ojos como gotas de agua repletas de luz cual una oración una clara evocación de humanidad en las mañanitas fuiste beso blanco y blanca fue tu canción guardo tu recuerdo   como relicario que se abre y me besa desde los misterios de la eternidad tu voz se ha quedado sonando a infinito rezando bajito atrapada en mis vacíos repicando a cuenta gotas cual urna de caracol luna que hoy te besas con tu amor de siempre cerquita del

Las voces del viento abrazan tu silencio, Madre. Tus plantas languidecen porque son prolongación de tus dedos y de tu ternura. Los retratos de los abuelos no disimulan su alegría al percibir tu cercanía. Un vehículo amarillo espera en silencio en el umbral del hastío para transportarte en marcha triunfal hacia la cima de la libertad. Tu nave con el escudo del Barcelona, no tendrá más luces que las estrictamente necesarias, las suficientes para no perderte entre las nubes de la atmósfera en el camino a la eternidad, porque de tu sencillez no cabe esperar faros halógenos que pretendan competir con las estrellas. Te ‘’vas en mayo, mes de la Virgen a la que tanto amaste y bajo cuyo manto te cobijaste en momentos de duda y de dolor. Ojalá cambies de parecer y regreses o todos se equivoquen para que sigas gozando del amor de Muñeca, tu lazarillo, tu perrita fiel, y para poder seguir nosotros regodeándonos en el privilegio sin par de escuchar tus reflexiones contundentes que tantas veces

Cuando la lámpara del comedor se volvió luna, y el balcón del dormitorio de mi madre se transformó en esa ventana por la que podía intercambiar sueños de papel con las estrellas, entonces supe que era poeta. Cuando las olas más altas me llamaban a la orilla y el agua bailaba ante mis ojos bordando quimeras azules como si fueran palabras, no me quedó más remedio que aceptar mi destino de vate. Anacoreta por convicción, me sumergí en mi cueva urbana a tratar de entender mi destino, a escuchar la música de las palabras, a hacerlas bailar con el lápiz aún en medio de una densa neblina, de una honda tristeza. Me dormía con los apuntes debajo de la almohada y me despertaba de madrugada a tratar de hilvanar versos mientras todos dormían. A mi padre no le gustaba la idea, constantemente me recordaba que para dedicarme a la Literatura, tendría que estudiar alguna profesión que me permitiera solventar los gastos que iba a generar el pasar largas horas de mi vida, entregada a la tarea de buscar l

Luis Fernando: Hoy hubieras cumplido cuarenta, y probablemente hubieras pasado la mitad de tu fecha, resumiendo en un nuevo poema lo difícil de cuatro décadas sobreviviendo entre la esperanza, la salud a medias, la soledad, los golpes más duros sobre tu corazón de niño grande. Al final, los que te queremos, los que nunca te vamos a olvidar, hubiéramos terminado llorando contigo al leerlo, aunque no lo supieras, porque con cada estrofa nos habría invadido el ubicuo por qué de tus cuitas, sin alcanzar respuesta convincente alguna. Solamente ayer alguien se quejaba de su falta de fe, nos decía que no comprendía las enfermedades, las injusticias, la muerte. Le contestábamos buscando estirar el hilo de la confianza en lo vivido y en lo que queda por vivir, que no podemos exigir justicia si no la hemos fomentado, si no la hemos construido paso a paso con cada uno de nuestros actos. Le decíamos que las enfermedades son necesarias para darle paso a la muerte, por más incomprensible que el

Duerme debajo de puentes, amanece colgando del pico más alto de una montaña, vuela entre las alas de las mariposas, hilvana sueños de libertad entre los cuatro puntos cardinales del planeta. Habita todas las guerras, conoce todas las miserias. A la hora de amar, como si fuera un tango, pasa de la ternura a la pasión; es fuego entre las sábanas de letras. Llanto torrencial en primavera, sol canicular, vino que besa, vicio, confesiones sempiternas, pequeña habitación, flor en la tumba, libro en la mesa. Y cuando la noche llega, desciende al fondo del mar a descansar, convertida en sirena, ataviada en su traje de princesa.  Es, la Poesía. (Dagor)

Hay un tiempo para llorar y lamentarnos, otro para levantarnos con fe y nadar a la orilla en busca del sol. (Dagor)

cuando un poeta se va florecen los helechos al filo de la luna  al toque de silencio de una trompeta azulada se viste de nostalgia la palabra el sol brilla a media asta las aves solitarias  emanan como versos del Parnaso  y un canto de dulzura indescriptible recorre los cuadernos de otros bardos es un poeta que pasa que asciende con sus insomnios dolores y ternuras con sus guerras y sus ansias sudores y esperanzas a un punto luminoso del mapa de la estancia literaria por eso esta tarde melancólica que salpica con lluvia mi morada afino el oído emocionada mientras Josefina Egas Montalvo confundida entre las gotas de agua agita su pañuelo de alas blancas muy cerca del rosal de mi ventana Dagor

Al pie de la ventana,  velando la nieve   que cae silenciosa  sobre el rosal dormido  a plena luz del día.  Con quién soñará el rosal  en esta tarde fría?  (Dagor)

                                                                         By Dagor

Hay que enseñarles a los hijos, a los alumnos, a la juventud en general, que la dignidad y la libertad están estrecha e inseparablemente ligadas, y que si se pierde la primera al confundir valores, la segunda está automáticamente conculcada. (Dagor)

yo tengo un tren en mi estancia un tren sin edad y con alas que se mece haciendo círculos de la cama a la ventana de la ventana a la cama empuja mis pensamientos escribe sobre mis canas me entiende si estoy cansada me sonríe en las mañanas cuando me asomo al espejo salta el tren con alborozo y casi siempre me abraza cuando bajo la escalera el tren me sigue en silencio viaja por toda la casa echándole agua a las plantas levantando las persianas acariciando guitarras yo tengo un tren en mi estancia que canta a todo pulmón cuando en las tardes se baña libre como el pensamiento es el tren de la esperanza que ululando libertad va rodando en la calzada cruza el hall como un suspiro lleva triste la mirada llora por el pasajero que ha caído en la batalla yo tengo un tren en mi estancia que cree en el porvenir que no lo vence el dolor que sonríe como el ave que todos llevamos dentro justo en el centro del alma (Dagor)

By DaGOR Arte Digital ABURRIDA

Si un escritor no sirve como lazo para que una sociedad se reconcilie, si utiliza el verbo buscando ganancias a nivel personal, si aprendió a dividir pero no a sumar y se proyecta como tal en su obra, si lo que dice no se parece a lo que hace, si lo suyo es un dialelo de vanidad, debe abandonar el uso de la poderosa herramienta de la palabra, hacer mutis por todos los foros y proclamar con el silencio, que ha fracasado. Porque la palabra es un hilo transmisor, una cuerda que ata a la humanidad, no es una soga que se lleva el viento a un solo molino. Hay que firmar cada línea que escribimos como si fuera el documento que puede salvar una vida de la desidia, de la desigualdad, del deshonor, de la tristeza, de la mentira, de la deslealtad, del abandono, de la soledad, de la tiranía, del esplín, de la miseria. Porque una vida rescata otra, y otra, y otra más. Así, un escritor es como una semilla que reparte el verbo con un par de ojos y estos con otro par, y otro par.  La palabra tiene la

By Dagor Arte Digital

Hoy escribimos con la premura de aquel al que se le acorta el camino pero se le estiran las alas y se le agigantan las metas, por ineludibles, por incontables, por urgentes! Acabamos de cumplir 63 años de edad. No celebramos apagando velas porque necesitamos ese fuego que es la vida misma, para compartirlo con aquellos que en este momento sienten frío en el alma o en el cuerpo. Y no nos detuvimo s a parar el tráfico en las redes sociales para vivir la fiesta, porque el tren de la realidad nos lleva por otros caminos en los que nuestra energía es necesaria. Si nos distraemos en las avenidas carnavalescas, el tren que nunca se detiene, nos deja atrás y es menester seguir rodando con él, levantando la voz hasta que lleguemos a nuestro andén, a la parada final, y se nos agote la misión de servicio y de ternura para la que hemos venido al mundo. Ni pensar en manteles largos cuando Venezuela se desangra frente a nuestras narices, cuando Cuba se hace pedazos en la más horrenda y absurda de la

sábado que reza entre cantos suavecitos de rosales dormilones que pugnan por despertar sábado para soñar que la primavera esconde un secreto entre sus alas que empuja con aire tibio  la voz de la libertad sábado de flores blancas de escudos transparentes de manos entrelazadas de oración mancomunada sábado para guardar un minuto de silencio por los hombres y mujeres que murieron abrazados a sus banderas de paz sábado para meditar para reconciliar para reconstruir para crecer para creer para avanzar! (Dagor)