PATRICIA VELASQUEZ DE MERA (Dagor) LIBRE PENSADORA

El otoño se instala en el paisaje y se desliza irremediablemente entre las páginas abiertas del cuaderno de mi alma. La estación de la nostalgia ha regresado. Una a una las hojas van cambiando de color, tanto, que pronto cada árbol se pondrá su traje más intenso, de fuego, de sangre, de sol. Preciso entonces correr de retro aferrada a la máquina del tiempo para evitar que las hojas se sequen, que caigan y se conviertan en polvo. Necesito llegar al final del camino con todos los frutos, las flores, las hojas intactas. Pero el camino no tiene final, el final soy yo. Preciso mirar hacia atrás pero si lo hago, descubriré que todo fue un espejismo. Necesito volver, pero a dónde? Si para cuando regrese, todo lo que fue ya no será. Dagor PVV

Las almas sensibles descubren hilos de amor en todos los rincones. Con ellos bordan el mar, lo cosen al horizonte. Con ellos adornan las copas de los árboles, los zurcos de un poema, las paredes de un cuadro, las nubes de colores. Con ellos atan sin prisa cada gota de lluvia a las mejillas tristes... (Dagor)PVV

nos faltan agallas para ser uno más simples ciudadanos caminando al trabajo debajo de la lluvia silbando por convicción el himno de la paz preferimos jugar al bingo de la importancia ignorar la violencia sumarnos a su causa al silencio maldito conspiración que mata los diarios hacen lo suyo tres veces a la semana las mismas fotos se turnan los monigotes se abrazan en toda suerte de eventos naipe de sesenta cartas que solamente se altera cuando se muere una jota un rey una reina un as guardado en la manga entonces ocupa el puesto otro de narices largas amantes del amanecer dibujando el sol sin entenderlo para los demás la oscuridad el barrio sucio y vibrante que eufórico grita un gol un asalto un atropello la muerte de un vigilante mientras ocultos tras muros locos de poder los pobres poderosos mezclan el licor con carcajadas exhalan tempestades de egoismo vomitan pretenciones y arrogancia se burlan del hombre y de su hambre de su color y de su origen de su dolor y de su...

“Ambato tiene tres Juanes, Guayaquil tiene tres Carlos: Carlos Rubira Infante, Carlos Silva Pareja y Carlos Solís Morán”. (Mauro Velásquez Cevallos).

Es hora de que entendamos en forma colectiva que nuestra dignidad, la de todos, nace del estricto respeto a la dignidad ajena. Es hora de que pensemos qué vamos o construir o qué vamos a destruir, antes de hablar o de actuar. Si no nos hemos dado cuenta, el verbo es un boomerang que retorna y nos golpea con la misma fuerza con que lo lanzamos. La historia que vive el Ecuador es profundamente crítica y el tiempo se acorta para lograr un diálogo. Con comentarios hirientes y proponiendo soluciones absurdas, lo único que estamos haciendo es echar más leña al fuego en lugar de ayudar a apagarlo. A menudo, manoseamos palabras con sorprendente irresponsabilidad, herimos a familias enteras, sean de izquierda o de derecha, insultamos públicamente, asaltamos verbalmente a quien no comparte nuestro criterio o no nos hace un favor. Solemos mancillar la dignidad ajena pero lloramos cuando tenemos que responder por nuestras palabras abusivas. No nos tiembla la mano a la hora de convertirnos en juec...

Te veo llegar con tus zapatos de pasadores rosados, con tus blusas salpicadas por estrellas de colores, con tu alegría contagiosa y ese swing despreocupado que has adoptado últimamente. Me miras con ternura, pareciera que lees mi pensamiento, sobre todo ahora que no necesitas empinarte para meterte en mis ojos Cómo has crecido, asumo que tu corazón también se ha expandido a juzgar por las miradas románticas con que acaricias la ventana o por las sonrisas a solas, esas que todos conocen pero que sólo tú comprendes. Una tarde llegaste a contarme que tenías novio. Me quedé de una pieza, mentalmente empecé a revisar mi cuaderno de apuntes, mismo en el que había guardado las respuestas que mi madre me diera en ocasiones similares. Pero al abrir la página encontré que estaba en blanco. Fue cuando comprendí que nunca se me ocurrió hablar con mi madre de estas cosas. A todo esto, me mirabas sin pestañear, como queriendo arrancar el comentario clave que se me hacía nudo en la lengua porqu...

La felicidad es un buen pincel, un taller que huele a pintura fresca, una mariposa en la ventana, un laboratorio de ideas multicolores, un marcador de tinta indeleble, una torta de manjar con frutillas, un libro de mil páginas vacías aguardando las palabras con la misma ilusión conque los árboles esperan las hojas al inicio de la primavera... Aún es verano. Ha sido un “largo y ardiente verano” pero en el corazón de mi taller, las estaciones son totalmente anárquicas. Me niego a remover de la puerta de mi casa la corona de flores rosadas. Hacerlo, sería admitir que el tiempo ha transcurrido, que ya se murieron los adornos naturales del manzano. Y es que el tiempo somos nosotros, relojes de carne y hueso, péndulos que nos deslizamos entre la tristeza y la alegría, entre el calor y frío, entre la vida y la muerte, con matemática precisión… aunque no nos percatemos de ello. Eventualmente, tendré que retirar la corona y reemplazarla por la del otoño... Me asomaré a la ventana del rec...

Con el tiempo he comprendido que aquello que no me gusta, probablemente encierra algo que todavía no alcanzo a ver. (Dagor)

© Dagor PVV

CADA VEZ cada vez que me mientes una de las campanas de mi corazón pierde su péndulo cada vez que me engañas uno de los ángeles de tu pecho se sienta a llorar frente a mi espejo cada vez que me ignoras uno de los árboles de tu propio jardín te da la espalda cada vez que me hieres otro de los cráteres de nuestra luna se cierra para siempre

El horizonte es un cuadro natural de secretos multicolores que cuelga inalcanzable ante nuestros ojos. Por la luz que proyecta cuando el sol se levanta y por la nostalgia que irradia cuando el sol se esconde, pareciera que en él palpita todo lo vivido por cada uno de nosotros. (Dagor)PVV

Ernest Hemingway lo dijo al llegar a sus sesenta "Se necesitan dos años para aprender a hablar y sesenta para aprender a callar." Los 60 de Hemingway + los 60 de Dagor = 120 años aprendiendo a callar. CONCLUSIÓN: Si no sabe del tema, cierre la boca. Si alguien sabe del tema, escuche. Si va a insultar, hágalo frente al espejo. Si no tiene nada que decir, no invente. Sepa usted que un silencio oportuno, abre más diálogos que mil palabras sin fundamento. Dagor PVV

Desde la belleza gris de tus barrios marginales, los rascacielos lejanos parece que se besaran con las nubes en el aire. Y desde el cerro Santa Ana, eres mosaico de casas multicolores que vibran arrimadas una a otra, a orillas del río Guayas. Desde los edificios, Guayaquil, niña con canas, te ves inmensa, intensa, tocando con manos de hada el infinito pañuelo de mis añoranzas. Mestiza de verbo y raza, candente como tus plazas, te derrites al medio día y de noche te repones entre hechizos de luciérnagas y brujerías de ranas. Tu voz es la voz del agua. Y del coro de manglares y de esteros del pasado, se escucha un largo gemido, como un eco de nostalgia, de conchas llenas de nácar que perdieron su morada. En tiempo de carnaval ruedan lágrimas del cielo, la calle plagada de baches semeja un mapa de lagos,cristales como espejos cuando el sol los ilumina, hoteles para grillos cuando la luna los caza. En época de verano, los niños con zapatos nuevos suben al bus y el bullicio acaricia la ma...

Lamentar el fallecimiento de Amy Winehouse es no pensar en ella. Después de todo, en su caso la muerte es una liberación del infierno en el que vivía atrapada por propia voluntad. Muy adentro de ella habitaba esa niña buena que vive aún en el más confundido de los seres humanos. Ella se asomaba a sus ojos con mirada triste cuando estaba sobria. Con sus excesos, su maquillaje y su vestir desagradable y exagerado, pretendía protestar en contra de todo lo establecido pero sin un planteamiento lógico o coherente que permitiera el diálogo. Su canción “Rehab” prueba que pedía ayuda a gritos pero de manera equivocada. Cómo ayudarla entonces, si se metió en la celda y se tragó la llave del candado. Su canto era un castigo a todos porque en su inmadurez emocional no comprendía que muchos sufrieron como ella, y muchos sufrieron y sufren más que ella pero tuvieron la suficiente entereza o el apoyo oportuno, como para levantarse de sus desgracias, sacudirse el traje y caminar con dignidad en bu...

El otro día escuché la conversación de dos viejos amigos imaginarios. Tenían mucho tiempo sin verse y el uno le pregunta al otro “a qué te dedicas”? El otro responde “soy poeta”. El amigo le contesta “yo también soy poeta porque cuando tenía quince le escribía versos a mi novia, uno de estos días los publico en un libro”. El poeta se queda pensando y le dice “Y tú a qué te dedicas”? “Yo soy médico”. “Ah”, dice el poeta, “yo también soy médico”. El doctor gratamente sorprendido pregunta, “cómo, tú también estudiaste medicina”?” No”, responde el poeta, “cuando tenía quince le curaba las espinillas a mi novia, uno de estos días inauguro una clínica de la piel. © DAGOR PVV