los árboles se visten
de luz en el otoño/
las hojas van bajando
sopladas por el viejo/
las pisadas las cubren
como papeles viejos/
que el tiempo va guardando
debajo de los sueños/
a orillas de los ríos/
detrás del corazón/
//
los caminos esperan
la lluvia de hojas muertas/
florecerá el invierno
de pinos encantados/
de leñas encendidas/
de pasado contigo/
de futuro sin ti/
//
mas como todo regresa
renacerá la vida/
cuando la primavera
te traiga de la mano/
con versos en las rosas
y luz en las magnolias/
//
llegarás de puntillas
como rayo de sol/
volverás cual verano
a besar mis mejillas/
con tu recuerdo ubicuo/
y el eco de tu voz
//
© Dagor PVV
(Foto: "La Laguna" por Patricia Velasquez de Mera. New Orleans, 1998) 8002 Sycamore Llegó apurado, frotándose las manos. Apretaba el periódico del día bajo su brazo izquierdo. En la mano derecha, como de costumbre, llevaba un pan empacado en papel de cera. Hacía frío, pero también como de costumbre, no llevaba calcetines y sus canillas blancas como la nieve relampagueaban entre los mocasines y el pantalón. Depositó el pan sobre la mesa y se sentó de espaldas al salón, frotando sus manos una contra la otra por largo rato. Little Watch (relojito) apareció de algún rincón y moviendo la cola se le pegó a la pierna con familiaridad hasta que se escuchó el grito: Maldita sea! Ya me pasaste el puñado de pulgas. Se levantó agitado, abrió la puerta y Little Watch salió pitando por ella. Volvió sobre sus talones y se dirigió a la chimenea, prendió el fuego sin sacarse el abrigo y se metió en la cocina. Mientras pasaba café leía con interés el diario y tomaba con placer -como si aquello
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