A dónde irán las canciones cuando se acaban? En cuál cráter de la luna habitarán los niños calvos, famélicos, de vientre abultado, que murieron de hambre? En qué piensan los músicos cuando los envuelve el silencio? Qué destino tendrán la imágenes surrealistas de nuestros sueños?
No es el hombre por hombre superior más que a la sombra de sus propios pasos, muchas veces el hombre es un payaso que ríe entre sus ganas de llorar. No es el hombre el señor del universo, sólo es grano de arena en playa vieja, sólo es hueso fugaz, tímida queja que aprende lentamente a caminar. No es el hombre inmortal, no es dios ni es vino, el hombre es el camino, no es el norte, invitado temporal del horizonte, lluvia breve, libertad por alcanzar. Dagor