el patio de mi infancia tenía un árbol gris y entre sus ramas largas los niños pescábamos los ciruelos del bien su rojura lúdica tenía piel de grana corazón gigante sangre del Barcelona como gotas de miel mejillas de tomate el sol metido en la piel símil que me abraza beso que se volvió grito sobre un verso de papel todos fuimos creciendo volaron los ovos abandonando el árbol atado a las raíces del jardín del pasado en soledad sus brazos se estiraron de su tronco crecieron alas de amaranto cometas de fuego abanicos mágicos yo lo extrañaba tanto que una tarde de lluvia volví sobre mis pasos a recoger su llanto hasta que una mañana cuando abrí la ventana lo encontré florecido con sus ramas más altas adornadas por cuatro cardenales dormidos frente a mi nueva casa DAGOR (PVV) Raleigh, NC Abril 15, 2011
No es el hombre por hombre superior más que a la sombra de sus propios pasos, muchas veces el hombre es un payaso que ríe entre sus ganas de llorar. No es el hombre el señor del universo, sólo es grano de arena en playa vieja, sólo es hueso fugaz, tímida queja que aprende lentamente a caminar. No es el hombre inmortal, no es dios ni es vino, el hombre es el camino, no es el norte, invitado temporal del horizonte, lluvia breve, libertad por alcanzar. Dagor