nos faltan agallas para ser uno más simples ciudadanos caminando al trabajo debajo de la lluvia silbando por convicción el himno de la paz preferimos jugar al bingo de la importancia ignorar la violencia sumarnos a su causa al silencio maldito conspiración que mata los diarios hacen lo suyo tres veces a la semana las mismas fotos se turnan los monigotes se abrazan en toda suerte de eventos naipe de sesenta cartas que solamente se altera cuando se muere una jota un rey una reina un as guardado en la manga entonces ocupa el puesto otro de narices largas amantes del amanecer dibujando el sol sin entenderlo para los demás la oscuridad el barrio sucio y vibrante que eufórico grita un gol un asalto un atropello la muerte de un vigilante mientras ocultos tras muros locos de poder los pobres poderosos mezclan el licor con carcajadas exhalan tempestades de egoismo vomitan pretenciones y arrogancia se burlan del hombre y de su hambre de su color y de su origen de su dolor y de su...
No es el hombre por hombre superior más que a la sombra de sus propios pasos, muchas veces el hombre es un payaso que ríe entre sus ganas de llorar. No es el hombre el señor del universo, sólo es grano de arena en playa vieja, sólo es hueso fugaz, tímida queja que aprende lentamente a caminar. No es el hombre inmortal, no es dios ni es vino, el hombre es el camino, no es el norte, invitado temporal del horizonte, lluvia breve, libertad por alcanzar. Dagor