old house al pie de algún jardín se desvanece el sueño la escena se torna ajena cuando una nueva familia toma posesión de las ventanas al final las calles que habitamos caben en un renglón y se volvieron palabras referencias cruzadas semáforo en la esquina parque a la derecha el ladrido de un perro salidas al mercado el tren pasaba y pasaba pero no comprendíamos que nosotros también nos íbamos alejando cada vez que pitaba el agua corría bajo el puente y nosotros por encima hacíamos lo mismo pero no lo entendíamos comprábamos libros para matar el tiempo y el tiempo nos estaba aniquilando la historia larga parecía eterna las flores en verdad se marchitaron la vajilla de la abuela apenas un adorno de precio incalculable medita en las vitrinas cuenta los años callando sobre la mesa bosteza sin prisa el candelabro que iluminara un día navidades y cumpleaños el mantel no necesita cambio tu silla y mi silla las fotos del velador las puertas que ya no se abren las copas que no se llenan las ri...
No es el hombre por hombre superior más que a la sombra de sus propios pasos, muchas veces el hombre es un payaso que ríe entre sus ganas de llorar. No es el hombre el señor del universo, sólo es grano de arena en playa vieja, sólo es hueso fugaz, tímida queja que aprende lentamente a caminar. No es el hombre inmortal, no es dios ni es vino, el hombre es el camino, no es el norte, invitado temporal del horizonte, lluvia breve, libertad por alcanzar. Dagor