Ir al contenido principal
NO SOMOS LIBRES

te difuminas como óleo al garete
entre las notas del olvido

no intento detenerte
para qué?

prefiero volar entre versos

porque para cuando descubramos la nota discordante
habrá dos piezas más en el rompecabezas
cuatro nombres
cuatro epitafios
tres sueños

castillo de arena
la vida que nos uniera en un retrato
nos arrancó de él
y aunque tus cicatrices
giman por las yemas de mis dedos
y las fotos viertan lágrimas
por una oportunidad
entre tus pies y los míos
hay una cruz con espadas
que no podemos cruzar

este poema pretende exorcizar
tu dolor y mi pena
pero sin éxito
porque tu fantasma
recostado en mi pecho
no quiere dejar su tic tac

nuestra intimidad
es un fantoche vencido
una historia colgando
de líneas imaginarias
un gigante solitario
que murió sin empezar

© Dagor PVV
(Del Poemario MAPA DE AMOR Y DE DOLOR)

Comentarios

Alastair McCandless ha dicho que…
Me siento que comprendo el espiritu de tus poemas aunque no siempre comprendo todos las palabras y tu tienes un espiritu bonita.
Anónimo ha dicho que…
Alaister, muchas gracias por tu interes en mis poemas, me da gusto que hayas aprendido tanto espanol en tan poco tiempo.
Gracias por tu comentario acerca de mi espiritu.
Te mando un gran abrazo!
Alastair McCandless ha dicho que…
Nada es mejor que un abrazo. Gracias Patricia!

Entradas populares de este blog

8002 SYCAMORE

(Foto: "La Laguna" por Patricia Velasquez de Mera. New Orleans, 1998) 8002 Sycamore Llegó apurado, frotándose las manos. Apretaba el periódico del día bajo su brazo izquierdo. En la mano derecha, como de costumbre, llevaba un pan empacado en papel de cera. Hacía frío, pero también como de costumbre, no llevaba calcetines y sus canillas blancas como la nieve relampagueaban entre los mocasines y el pantalón. Depositó el pan sobre la mesa y se sentó de espaldas al salón, frotando sus manos una contra la otra por largo rato. Little Watch (relojito) apareció de algún rincón y moviendo la cola se le pegó a la pierna con familiaridad hasta que se escuchó el grito: Maldita sea! Ya me pasaste el puñado de pulgas. Se levantó agitado, abrió la puerta y Little Watch salió pitando por ella. Volvió sobre sus talones y se dirigió a la chimenea, prendió el fuego sin sacarse el abrigo y se metió en la cocina. Mientras pasaba café leía con interés el diario y tomaba con placer -como si aquello

NADA SOY

nada soy  o soy tan poco  como una maceta discreta  que olvidada y solitaria  observa desde la ventana  los transeúntes que pasan  apenas soy en mi estancia  la esquina fortuita de una casa  ubicada en cualquier manzana  poeta desencantada  tomando notas  fotografiando sonrisas con las pupilas cansadas  para poder reflejarlas  entre los versos del alba mientras los zapatos sangran  por calles imaginarias  largas calles no empedradas  plagadas de dolor  de desesperanza  eso soy  o no soy nada  una huida permanente  un paso en el andén constantemente  un atardecer lleno de nubes  sobre la playa de los indolentes  nada soy  o soy tan poco  transparente anacoreta  pintando sobre muros invisibles  los rostros de otros bardos  que no calzan en las listas repetidas  en las alfombras purpúreas  de los mercaderes de la humanidad Dagor  Abril 25, 2023

A Punto de Llorar.

 las voces del tiempo  pululan por mis sienes como si fuera invierno en plena primavera del siglo XXI ahora cuando sueño el viento se detiene sin ruido en la garganta se anuda como puede para no sollozar cuando elevo las manos mariposas cansadas pálidas resecas en contraluz se agitan como pañuelos viejos a punto de volar Dagor