Ir al contenido principal

OCASO

todo lo que he soñado
no sirvió para nada si no lo he realizado,
todo lo que he creído
se quedó en el olvido si no lo he comprobado
todo lo que he perdido
se marchó con el río de mi desolación
y aunque insista en buscarlo
la corriente me empuja
inexorablemente hacia otra dirección

la sentencia está escrita
la lágrima es proscrita
no es la lluvia en el campo
plato de toda estación
en tiempo de sequía
el sol es el anfitrión

de nada serviría volver sobre mis pasos
si el reloj se ha encargado
de cambiar el paisaje
de alterar los caminos
de suplantar las almas
de borrar los abrazos
de boicotear la paz

la libertad es la música
que sostiene mis palabras
apretada entre las sienes
busca el término y se allana
al límite de mi canción

al fin voy comprendiendo
como mago en la cuerda
caminando con gracia
mientras ruge el aplauso
uno va por la vida
balanceando los pasos
entre el ruido del mundo
y el dolor del ocaso

© Dagor PVV Junio 27, 2011

Comentarios

Entradas populares de este blog

8002 SYCAMORE

(Foto: "La Laguna" por Patricia Velasquez de Mera. New Orleans, 1998) 8002 Sycamore Llegó apurado, frotándose las manos. Apretaba el periódico del día bajo su brazo izquierdo. En la mano derecha, como de costumbre, llevaba un pan empacado en papel de cera. Hacía frío, pero también como de costumbre, no llevaba calcetines y sus canillas blancas como la nieve relampagueaban entre los mocasines y el pantalón. Depositó el pan sobre la mesa y se sentó de espaldas al salón, frotando sus manos una contra la otra por largo rato. Little Watch (relojito) apareció de algún rincón y moviendo la cola se le pegó a la pierna con familiaridad hasta que se escuchó el grito: Maldita sea! Ya me pasaste el puñado de pulgas. Se levantó agitado, abrió la puerta y Little Watch salió pitando por ella. Volvió sobre sus talones y se dirigió a la chimenea, prendió el fuego sin sacarse el abrigo y se metió en la cocina. Mientras pasaba café leía con interés el diario y tomaba con placer -como si aquello

A Punto de Llorar.

 las voces del tiempo  pululan por mis sienes como si fuera invierno en plena primavera del siglo XXI ahora cuando sueño el viento se detiene sin ruido en la garganta se anuda como puede para no sollozar cuando elevo las manos mariposas cansadas pálidas resecas en contraluz se agitan como pañuelos viejos a punto de volar Dagor

NADA SOY

nada soy  o soy tan poco  como una maceta discreta  que olvidada y solitaria  observa desde la ventana  los transeúntes que pasan  apenas soy en mi estancia  la esquina fortuita de una casa  ubicada en cualquier manzana  poeta desencantada  tomando notas  fotografiando sonrisas con las pupilas cansadas  para poder reflejarlas  entre los versos del alba mientras los zapatos sangran  por calles imaginarias  largas calles no empedradas  plagadas de dolor  de desesperanza  eso soy  o no soy nada  una huida permanente  un paso en el andén constantemente  un atardecer lleno de nubes  sobre la playa de los indolentes  nada soy  o soy tan poco  transparente anacoreta  pintando sobre muros invisibles  los rostros de otros bardos  que no calzan en las listas repetidas  en las alfombras purpúreas  de los mercaderes de la humanidad Dagor  Abril 25, 2023