sábado, 24 de septiembre de 2011

V.I.P.

nos faltan agallas
para ser uno más
simples ciudadanos
caminando al trabajo
debajo de la lluvia
silbando por convicción
el himno de la paz

preferimos jugar
al bingo de la importancia

ignorar la violencia
sumarnos a su causa
al silencio maldito
conspiración que mata

los diarios hacen lo suyo
tres veces a la semana
las mismas fotos se turnan
los monigotes se abrazan
en toda suerte de eventos
naipe de sesenta cartas
que solamente se altera
cuando se muere una jota
un rey una reina
un as guardado en la manga

entonces ocupa el puesto
otro de narices largas

amantes del amanecer
dibujando el sol sin entenderlo

para los demás
la oscuridad
el barrio sucio y vibrante
que eufórico grita un gol
un asalto un atropello
la muerte de un vigilante


mientras ocultos tras muros
locos de poder los pobres poderosos
mezclan el licor con carcajadas
exhalan tempestades de egoismo
vomitan pretenciones y arrogancia

se burlan del hombre y de su hambre
de su color y de su origen
de su dolor y de su raza
abusan su confianza
lo explotan como a bestia de carga
ignoran al que fracasa
arrasan con todo y quieren más

evaporan sueños ajenos
se humedecen la piel
con el talento del prójimo

celebran sin tregua
nimiedades
estupideces
excentricidades
fatuidades
cuando lejos de su estancia
algún pecho en vilo
enfrenta hermanos
inhalando la pólvora regada por doquier
en medio de una pira de sollozos
levantando el humo para ver los rostros
que despejan piedras palos y patadas



es que vivimos presos
de pequeñez
de jactancia
caminamos con espejos
para solamente ver
la repetición del yo
cuando hay hombres desmayados
en cada hueco del mundo
o al filo de un abismo
enfermos de ansiedad

hay un grito de basta
que se ahoga en los labios
que nos devora vivos

hay un niño en la calle
muriendo a voluntad
drogado de escepticismo
y no quiere resucitar!

hay tantas mujeres marchitas
arrastrando cirugías
del alma y del cuerpo
separando con un hilo
la belleza cósmica
de los pechos caídos
de la realidad grisácea
de los senos operados

la pureza mágica del amor romántico
de la porno agencia del mal
la televisión
ese cuadrito hoy sin patas
que nos roba el bienestar

en ella se dan cita
los más proterbos instintos
en ella se cuecen vivas
la ternura y la bondad
en ella habitan los machos
las mujeres disfrazadas
la falta de caridad

en ella pululan a diario
cabellos multicolores
conceptos prestados
ambivalencias
dientes quiméricos
sueños pendejos
delirios de grandeza
guerras que buscan la paz?

me niego a tanta pobreza!!!

Dagor PVV

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