Ir al contenido principal
ahora cuando paseo
por el parque invernal
de tu mirada triste
quisiera que entabláramos
un diálogo risueño
de historias macanudas
y cuentos extraordinarios
al más puro estilo de Mauro

cruzas por muelles nostálgicos
con las manos enlazadas
escrutando rostros
buscando una señal
algún pasado

y del bosque frondoso
de los miles de folios
de retos y contiendas
que fuiste atesorando
en tu cerebro
luciérnagas de luz
salta un relato
que no esconde tu pasión
tu privilegio:

el fútbol

y vuelves a tu mutismo
como si te remontaras
a un campeonato mundial
que otros hemos olvidado

la vida nos pone candados
nos roba el bastón
nos arrebata cuartillas
horarios
partidos
torneos
belleza material
pero no borra lo actuado

la vida es como ese diario
de la ciudad que habitamos
se desvanece en papel
pero su contenido
queda siempre levitando

tu obra es monumental
como un estadio de pie
archivos inmaculados
repletos
interminables
goles indelebles
que no los destruye el tiempo
ni el peso de algún quebranto

salud Hermano
BUEN CATORCE DE MARZO!

gracias por tu legado
salud por la vida
por el fútbol
por Barcelona
por tí!

Dagor PVV

Comentarios

Entradas populares de este blog

8002 SYCAMORE

(Foto: "La Laguna" por Patricia Velasquez de Mera. New Orleans, 1998) 8002 Sycamore Llegó apurado, frotándose las manos. Apretaba el periódico del día bajo su brazo izquierdo. En la mano derecha, como de costumbre, llevaba un pan empacado en papel de cera. Hacía frío, pero también como de costumbre, no llevaba calcetines y sus canillas blancas como la nieve relampagueaban entre los mocasines y el pantalón. Depositó el pan sobre la mesa y se sentó de espaldas al salón, frotando sus manos una contra la otra por largo rato. Little Watch (relojito) apareció de algún rincón y moviendo la cola se le pegó a la pierna con familiaridad hasta que se escuchó el grito: Maldita sea! Ya me pasaste el puñado de pulgas. Se levantó agitado, abrió la puerta y Little Watch salió pitando por ella. Volvió sobre sus talones y se dirigió a la chimenea, prendió el fuego sin sacarse el abrigo y se metió en la cocina. Mientras pasaba café leía con interés el diario y tomaba con placer -como si aquello

A Punto de Llorar.

 las voces del tiempo  pululan por mis sienes como si fuera invierno en plena primavera del siglo XXI ahora cuando sueño el viento se detiene sin ruido en la garganta se anuda como puede para no sollozar cuando elevo las manos mariposas cansadas pálidas resecas en contraluz se agitan como pañuelos viejos a punto de volar Dagor

NADA SOY

nada soy  o soy tan poco  como una maceta discreta  que olvidada y solitaria  observa desde la ventana  los transeúntes que pasan  apenas soy en mi estancia  la esquina fortuita de una casa  ubicada en cualquier manzana  poeta desencantada  tomando notas  fotografiando sonrisas con las pupilas cansadas  para poder reflejarlas  entre los versos del alba mientras los zapatos sangran  por calles imaginarias  largas calles no empedradas  plagadas de dolor  de desesperanza  eso soy  o no soy nada  una huida permanente  un paso en el andén constantemente  un atardecer lleno de nubes  sobre la playa de los indolentes  nada soy  o soy tan poco  transparente anacoreta  pintando sobre muros invisibles  los rostros de otros bardos  que no calzan en las listas repetidas  en las alfombras purpúreas  de los mercaderes de la humanidad Dagor  Abril 25, 2023