ENTRE DOS RIOSBaez Oquendo Editores, Quito 2001.
(Foto de la portada: "TRECE DE OCTUBRE" por Patricia Velasquez de Mera, Nueva Orleans 1997. Oleo sobre tela)
Para Patricia Velásquez Villacís “el arte es un par de gafas / devorando imágenes”, y hay que señalar que la voz lírica de ENTRE DOS RIOS devora todo cuanto flota en su entorno con una sapiencia y una sensibilidad únicas. Con éste, su primer poemario, esta escritora se rebela y se revela como una de las voces más prometedoras de la poesía ecuatoriana. Sus textos, a caballo entre el sonsonete clásico y el verso libre, fulguran como diamantes en la oscuridad. Una prostituta, un cantante, una guerra… Todo es poetizado por la mirada atenta de una poeta que es toda espontaneidad, toda temblor, toda ilusión.
El título alude a dos geografías que la autora conoce perfectamente: la una, la norteamericana, con el majestuoso Mississippi al que escritores como William Faulkner o Mark Twain han dedicado memorables páginas; y la otra, el espacio ecuatorial, con el incesante vaivén del río Guayas, al que poetas como Medardo Angel Silva y Abel Romeo Castillo han cantado en algunas páginas de gran color local, color omnipresente en este poemario. Entre los títulos más importantes de este río de poesía, hay que rescatar “Nueva Orleáns”, “Inconsolable”, “Gitana” y”Trade Gris”, por nombrar tan solo cuatro.
En la narración con la que se cierra este libro, titulada “Capítulo 14”, Velásquez ratifica los dotes de narradora que ya demostró en “El Porvenir de Aniata”, su primera novela. Tomando como referencia un personaje periférico, la autora, como la excelente pintora que es, apuesta por bosquejar el retrato de cuerpo entero de Marina Cajas. Se trata de un cuento de gran elaboración en el que destaca el magistral manejo del humor.
ENTRE DOS RIOS constituye la prueba irrebatible de que estamos ante una escritora multigenérica. Su fácil dominio de la poesía, de la narrativa breve y larga, nos hacen esperar más obras desde su exilio. Salud por ella.
Por: Marcelo Báez
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SER POETA
es mi castigo
mi privilegio
mi destino
mi quimera
mi fusil
mi corazón en la mano
soy poeta
espina que pende del sol
fango y arco iris
árbol de dolor o de manzanas
lágrima que cristaliza
las paredes del dolor
le canto al viento
a las mañanas frescas
a las frutas prohibidas
al mar a las montañas
el verso brota
aunque no haya paz
y Colombia se desangre
aunque la luna se oculte
y Sarajevo esté en ruinas
“decir que eres poeta
te va a costar muy caro”
le decía a Cándido su madre
“dirán que estás loco
te acusarán de terrorista
si les apesta tu voz
te borrarán del mapa”
así...Cándido murió de algún disparo
con una bandera cansada
incrustada en su nirvana
hoy debe estar en el limbo
mientras yo sigo cantando
sigo cantando en su nombre
en su nombre y por su causa
todavía estoy aquí
todavía soy poeta
todavía soy mendigo
prostituta jornalero
ama de casa
todavía en las mañanas
saco a caminar mi cara
desafiante alzo los ojos
para ver quien me dispara
todavía en el crepúsculo
vuelvo al parque ilusionada
para ver caer el sol
con la esperanza infinita
de que el paisaje se lleve
la injusticia entre sus alas
vuelve el amanecer
con sus trompetas de calma
pero no ha cambiado nada
la lengua se me hace nudos
el poeta se desata
los insultos de gitana
puros sin maquillajes sin murallas
acarician la verdad
ojerosa y demacrada
soy poeta
divido el silencio en varios
uno es el es santo bendito
de los altares de barro
el cómplice y el payaso
que comen del pan robado
de los gobiernos de turno
versos viejos y gastados
otro es ese pobre diablo
que no habita en los volcanes
que no se quita la máscara
que no abraza tempestades
que no sepulta en la mierda
a ladrones y cobardes
o el silencio intrascendente
que no danza sin temores
al ritmo de la historia inesperada
que no se arriesga entre botas
para recoger el lodo
de satánicas pisadas
que no zurce con sus rimas
sobre la sangre vertida
la oración de paz violada
o el silencio que suspende
viejas ansias en la nada
soy poeta
beso con ternura y reverencia
la frente sudorosa del que sufre
las manos agrietadas del obrero
la sonrisa gastada del que implora
me comprometo a buscar
entre los atardeceres
una rima que calce
entre el terror de un soldado en guerra
y las lágrimas de pavor
de una criatura violada
mientras otros rezan
yo afilo mi lápiz
cuando oigo disparos
en las madrugadas
mientras otros lloran
yo arrojo esperanzas
en los funerales
con palabras caras
mientras otros ríen
yo abrazo con letras
las desesperanzas
de la raza humana
soy poeta
le canto al hombre
a su melena sabia
a sus amaneceres promisorios
a sus atardeceres a sus ansias
este es mi trabajo
escribirle canciones a mi padre
arrodillada ante su tumba fría
besando sus ojos tristes
su rostro mudo carcomido y ermitaño
a través del cemento y la nostalgia
soy poeta
poeta con minúscula
sin poses pero con alas
como un caracol etéreo
que aspira a besar la luna
salpicándola con agua
como un pájaro encelado
suspirando entre las ramas
esperando ilusionado
la visita de una pájara
soy poeta
humilde ciudadana
metáfora de guerra y esperanza
mujer de muelas gastadas
mi atavío de cristal de lodo y caña
solamente es un juego de palabras
pretendiente de formas literarias
soy poeta
porque para escribir
me desnudo el alma
aunque tiemble de frio
aunque el sol
me calcine la calma
soy poeta
como millones de aguerridos voluntarios
que no esconden la voz del dolor bajo sus mantas
y aquellos que se nieguen a escucharme
irán por el mundo cantando
los versos que el poeta canta
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TO BE A POET (Original version in English)
this is my punishment
this is my privilege
being a poet
this is my destiny
my chimera
my fingertip’s riffle
mud and rainbow
somebody nobody
apple tree
pain tree
a thorn pending from the sun
a tear crawling all the walls
an old man walking alone
somebody nobody
eating fresh fruits
promising a god
when the truth is tired
when Colombia is bleeding
when Madrid cries
when the Twin Towers are gone
“Candid…are you a poet?”
dearly dreams
monologues…short life…
“don’t be a poet
you’ll be foolish
you’ll be dangerous
you’ll be a spy…”
so…Candid was killed last night
at the core of his nirvana
they planted a broken flag
on his hand
they crushed a banana
tonight
barefooted
his bleeding soul
is hiking the stars
i am still here
i am still a beggar
a prostitute
a homeless
a soldier
a housewife
a poet
i am still here
words come out of my mouth
like gipsy insults
pure
without make-up
without walls
still in the mornings
i walk out my face
lifting my eyes
to feel how Candid flies
his pain is inside
over the surface
around corners
before shadows
behind masks
i can’t shut my mouth
in betrayal silence
for when I gallope the streets
the sadness of Candid
hangs from every man
clinging to my chest
begging for a word of hope
yes i am their poet
i touch the flowers
over the petals
i feel their joy
up on the trees
unlocked wings
i sing with birds
exchanging feathers
until it’s dusk
i’ll be a poet
to move my pen
through the unexpected history
dragging it under the boots
collecting the mud of their steps
reciting spoiled peace prayers
across rivers of blood
i’ll find a phrase to be shared
by the internal purity of a prostitute
and the sadness of a raped child
i’ll be a poet to sharpen my pencil
when in the darkness I hear the shots
I won’t sit on a rock
to count comets
to wait for the circus
to enjoy the nights
i’ll be a poet
the children of the wars
will never die
and for my father
i’ll search the skies
with all my verses
to find a Parnaso
for him to hide
my nose smells love
my arms are concave
my land is twilight
i am still a poet
and if i die tomorrow
I’ll pass my torch
to a poet’s hands
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SOLAMENTE UNA VEZ
húmeda de los pies a la cabeza
sosegado el instinto y la ternura
repleta la entraña
quieta el alma de besos…
sin embargo
el desconsuelo es total…
porque para cuando el mar regrese
tú y yo
sólo seremos un punto en la geografía del recuerdo
un grano de arena suspendido en el aire
esperando el retorno del instante perfecto
para amarnos con todas sus implicaciones…
pero para entonces
tú y yo
…
ya no seremos…
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