PATRICIA VELASQUEZ DE MERA (Dagor) LIBRE PENSADORA

Lo importante no es el tamaño de las ideas, sino el peso de las mismas. Dagor

A veces el silencio se dilata, la penumbra de la alcoba se acentúa, se mete por los poros hasta el alma. El músculo en stand by, parece inerte. A esta hora sagrada las ideas se alborotan como naipe en remolino y luego van cayendo en su lugar, como cascada. Tres de la madrugada, hora de algún sueño empedernido, de alguna utopía fantástica. La ventana parece preocupada. Será porque los pájaros no cantan? El espejo refleja parcialmente la cándida luz de una pantalla que me habla, que escribe entre mis dedos, que cuando no la miro, muy sutilmente, se apaga. Aliada, discreta, acolitadora, siempre  lista, pluma en mano al término de la distancia. Allí, cuando las palabras no pasan, cuando el tiempo se detiene en el valle de la nostalgia, ella se coloca al filo de la montaña del desdén como flor de la esperanza, me mira desde el escritorio, sacude su melena cibernética y con su corazón de poeta, de payasa, de gitana, tímidamente, me abraza... Es la computadora. Dagor

la madre recoge escombros de sus hijos despojos del hogar fotos de antaño perros y gatos heridos mas la noche la sorprende desmayada en el intento de salvarlos yacen como desperdicios un rostro junto al otro cuerpos rígidos silencio impuesto fueron condenados por inocentes por creer que pertenecían a algún lugar los pulverizó el estado peligroso los traicionó el terrorista desalmado llorar sobre sus cuerpos mutilados? para qué? si nada tiene sentido no hay futuro ni presente ni mucho menos pasado los niños de la guerra ya no juegan sus ropas desgarradas color de sangre con tierra recorren el más allá así termina su historia devorada por el viento por la pólvora del tiempo mi corazón se detiene como reloj desahuciado en ese punto desquiciado entre Israel y Palestina entre judíos y musulmanes entre hermanos y seres humanos entre disputas añejas y pendejas entre la obsesión por el poder y la utopía de alcanzarlo entre la obsesión por el poder y ...

Con el derecho que me otorga el haber nacido en una ciudad de incomparable  alegría, originalidad y hospitalidad, cuyos habitantes trabajan con fe en el  porvenir de sol a sombra, y nunca se han dejado vencer por los piratas de la  adversidad; cuyos hijos son campeones del emprendimiento, de la  creatividad y el optimismo, declaro a GUAYAQUIL, PUERTO DEL ARTE Y DE LA FELICIDAD! Dagor

Las flores del mantel convierten el desayuno en mañana de primavera, en pleno corazón del verano. La ventana está melancólica. Las nubes perezosas se pasean por el paisaje como promesa de lluvia, provocando un suspiro que vuela y se estaciona en un espacio equidistante en Israel y Palestina. Dagor

Los nietos son un encajito de colores, como una reserva de primavera que la vida nos presta para adornar el traje de la vejez. Dagor

Todo pasará, está escrito en el libro de la historia de Guayaquil. Cada gota de lluvia hará florecer un balcón celeste y blanco. Las voces del viento y los duendes del tiempo escucharán al pueblo y se llevarán muy lejos las nubes negras de la dictadura. Y mientras los traidores dormirán bajo puentes, las luces del boulevard se vestirán de gala para saludarte en tu día, alumbrando el camino que siempre ha conducido de regreso a la libertad. El río seguirá bordando con besos suaves el hilván del puerto. Los piratas volverán a altar mar para rendirle cuentas al sol, que nunca olvida. El reloj municipal tampoco olvida, y nos convocará en tu nombre y en el del Ecuador, a celebrar la gloria de seguir siendo libres a pesar de todas las cadenas y condenas. En la sagrada intimidad del pensamiento, se repetirá la consigna de mantenernos unidos para superar cada nueva emboscada, cada puñalada por la espalda. Y seguirás siendo bella, noble, generosa, invencible! Cantaremos tu canción, Guayaquil,...

Mom moon mother of mine you that illuminate with your smile the somber banks of melancholy tell me where you are your hands sprout between memories my verses shake under the laces of loneliness I found a thousand reasons to send you this postcard because your silence sounds like words because your absence is a bell a notebook that hugs your little steps were like a winged tree splashing stars between your station and mine your eyes like drops of water were full of light an invocation of humankind very early in the morning you were a white kiss and white was the joy of your lullabies you will always be like a reliquary opening up in front of my dreams you left but your voice stayed ringing in my soul like the shell of a conch Mom moon mother of mine you that now kiss your life long love so close to the sun Mom moon mother of mine you that illuminate with your smile the somber banks of melancholy tell me where you are (D...

Todo se aclara con el transcurrir del tiempo y del viento. Corren los días y vamos comprendiendo que la luz de la madre, su fuerza, su energía, nos siguen iluminando. Su presencia es una constante que camina entre nuestras pisadas, que rueda por nuestro rostro en cada lágrima, que sigue girando con nosotros hasta que nos acerquemos a nuestra transición y nos convirtamos por ley universal en polvo de estrellas, para llover sobre los hijos que la vida nos haya prestado. (Dagor)

luna madre mía que iluminas quedo las riveras mustias de la melancolía dime   dónde estás florecen tus manos entre los recuerdos se agitan mis versos entre los encajes de mi corazón encuentro mil razones para enviarte esta postal porque fueron tus silencios igual que palabras porque tu ausencia es una campana un cuaderno que abraza un pensamiento ubicuo que cuelga haciendo mutis entre los latidos de mi soledad tus pasitos fueron como un tren con alas salpicando estrellas desde la estación y fueron tus ojos como gotas de agua repletas de luz cual una oración una clara evocación de humanidad en las mañanitas fuiste beso blanco y blanca fue tu canción guardo tu recuerdo   como relicario que se abre y me besa desde los misterios de la eternidad tu voz se ha quedado sonando a infinito rezando bajito atrapada en mis vacíos repicando a cuenta gotas cual urna de caracol luna que hoy te besas con tu amor de siempre cerq...

Las voces del viento abrazan tu silencio, Madre. Tus plantas languidecen porque son prolongación de tus dedos y de tu ternura. Los retratos de los abuelos no disimulan su alegría al percibir tu cercanía. Un vehículo amarillo espera en silencio en el umbral del hastío para transportarte en marcha triunfal hacia la cima de la libertad. Tu nave con el escudo del Barcelona, no tendrá más luces que las estrictamente necesarias, las suficientes para no perderte entre las nubes de la atmósfera en el camino a la eternidad, porque de tu sencillez no cabe esperar faros halógenos que pretendan competir con las estrellas. Te ‘’vas en mayo, mes de la Virgen a la que tanto amaste y bajo cuyo manto te cobijaste en momentos de duda y de dolor. Ojalá cambies de parecer y regreses o todos se equivoquen para que sigas gozando del amor de Muñeca, tu lazarillo, tu perrita fiel, y para poder seguir nosotros regodeándonos en el privilegio sin par de escuchar tus reflexiones contundentes que tantas veces ...